Однажды вечерком Папа Римский решил пройти потайными римскими улочками и
подышать летним воздухом. И вот идет он, степенно оглядывает
окрестности, как вдруг видит маленького мальчика, курящего сигарету.
- Милый сын мой, - говорит Папа, - не слишком ли ты молод, чтобы курить?
- Да пошел ты, батя, на х@@, - говорит мальчик.
Папу чуть инфаркт не хватил.
- Ты что, мальчик, - говорит он. - Ты мне - Великому Понтифику, викарию
Христову, главе Католической Церкви, служителю Господа нашего и Пастырю
людскому, говоришь - "пошел на х@@"? ДА ПОШЕЛ ТЫ САМ НА Х@@!

- Батюшка, а сколько Вы можете выпить?
- Ежели за здравие, да в хорошей компании, да под хороший закусь, да во благо времени, то неограниченно. И ышшо одну.

Маленькая девочка молится:
- ...и пошли, Боже, здоpовья мамочке и папочке, хлеб насyщный голодающим и немножечко одежды тем бедным женщинам из жypнала,
котоpый так любит читать папочка.

Маленькая девочка молится:
- ...и пошли, Боже, здоpовья мамочке и папочке, хлеб насyщный голодающим и немножечко одежды тем бедным женщинам из жypнала,
котоpый так любит читать папочка.

Умер Папа Римский и попал, разумеется, в Рай. Его представили высокому кругу архангелов, устроили личную аудиенцию с Господом. Тот спросил Папу:
- Чего ты хочешь?
- Я хочу ознакомиться с оригиналом Библии, с самым первым вариантом. Его отвели в библиотеку. И через час оттуда донесся плач. И крики: "Это несправедливо! Несправедливо!!"
- Что ты считаешь несправедливым? - спросил вбежавший Бог.
Папа поднял заплаканные глаза:
- В оригинале - ни слова о безбрачии!

Идет молитва в церкви. Чинно-спокойно льется речь. Вдруг небеса разверзаются и оттуда в лучах небесного света появляется лицо Бога.
- Сыны и дочери мои, настал момент мне предст.... Со страшным грохотом небеса захлопываются... Все прихожане в шоке! Никто не верит своим глазам... кто-то судорожно крестится... Вдруг небеса опять разверзаются, из сияния выглядывает омраченный лик Господа и он с ожесточением произносит:
- Гребаный СитиЛайн!

Умер барабанщик. И вот, после смерти, идет он по какому-то коридору, вдруг смотрит - большая комната, сидят там люди, у каждого в руках по музыальному инструменту, у кого - гитара, у кого - бас... А у одного - микрофон.
- Вы кто? - Спрашивает барабанщик.
- Мы - группа.
- Дык а что не играете?
- Дык барабанщика нету... - Отвечают Они.
- Так я ж барабанщик!!! Давайте играть!
Начинают они играть. Час играют, два, три... Все не прекращают. Наконец, вроде, композиция к финалу подходит. Барабанщик из последних сил отбивает финал, чуть не падает уже, пот с него градом. Спрашивает:
- А когда ж перекур-то?
- Да в том то и дело, что перекуров нет...